Quotes about encore, page 16
He Is His Father's Son
His father a decorated soldier a noble hearted one
And he the ballad singer sings of battles fought and won
A true chip of the the old block when all is said and done
He has his father's D N A and he is his father's son.
'Tis not to listen to war ballads that I have come in here
I came in for to quench my thirst with a cool frothy beer
He ends another war song to another loud encore
Yet why do they applaud him and beg him to sing more?
His songs fire the patriotism in them by keeping old wars alive
And ballads of old soldiers insure that wars survive
The songs he sing are very old and have been often sung
Of brave men who risked their lives in war and of brave men who died young.
He sings of young men who went to war that was the choice they made
These old men now who on war memorial day march in the big parade
With their bravery medals on display they won't leave old wars die
The war that was to end all wars another old war lie.
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poem by Francis Duggan
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Le masque
La couronne formidable des rois
En s'appuyant de tout son poids
Sur ce masque de cire
Semblait broyer et mutiler
L'empire.
Le pâle émail des yeux usés
S'était fendu en agonies
Minuscules, mais infinies,
Sous les sourcils décomposés.
Le front avait été l'éclair,
Avant que les pâles années
N'eussent rivé les destinées,
Sur ce bloc mort de morne chair.
Les crins encore étaient ardents,
Mais la colossale mâchoire,
Mi-ouverte, laissait la gloire
Tomber morte d'entre les dents.
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poem by Emile Verhaeren
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Celle du jardin
Je vis l'Ange gardienne en tel jardin s'asseoir
Sous des nimbes de fleurs irradiantes
Et des vignes comme en voussoir ;
Auprès d'elle montaient des héliantes.
Ses doigts, dont les bagues humbles et frêles
Entouraient la minceur d'un cercle de corail,
Tenaient des couples de roses fidèles
Noués de laine et scellés d'un fermail,
Un calme, imprégné d'or, tressait
Un air filigrané d'aurore,
Autour de son front pur, qui s'enfonçait
Moitié dans l'ombre encore.
Elle portait son voile et ses sandales,
Tissés de lin, mais sur les bords,
En rinceaux clairs, les trois vertus théologales
Etaient peintes, avec des coeurs feuillagés d'ors.
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poem by Emile Verhaeren
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Le Centaure blessé
Je t’ai vu devant moi surgir. Tu étais beau.
Le soleil au déclin, de la croupe aux sabots,
T’empourprait tout entier de sa splendeur farouche.
Ardent de ta vitesse et cabré de ta course,
Tu dressais, sur le ciel derrière toi sanglant,
Homme et cheval, le double effort de ton élan
Où le poitrail de bête et la poitrine humaine
Respiraient d’un seul souffle et d’une seule haleine.
Alors, dans ce ciel rouge où tu m’es apparu,
Comme un fatal présage, ô Centaure, j’ai cru
Voirmonter tout à coup, en un reflet lointain,
La tragique rougeur du fabuleux festin
Où, sous les yeux d’Hercule et de sa blanche Épouse,
Votre troupe avinée et brusquement jalouse
Mêla, dans un combat fameux et hennissant,
A la pourpre du vin la pourpre de son sang !
J’ai tremblé. Ton galop remplissait mon oreille,
Sonore de l’écho de sa rumeur vermeille,
Et j’ai tendu mon arc en invoquant les Dieux !
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poem by Henri de Regnier
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The singer
She stands on the stage
and her eyes catch mine
in front of giant speakers
that is in a row
with a cordless microphone
in her hand
and the power in her blue eyes
is magical
and I see endless energy in them.
There is something intimate in her voice
and the foreign girl bedazzles me
while she pulls a electronic piano
nearer with a white cord
and the guy next to me
says something crude
and I hit him
with my elbow
is making him windless
and his voice gets a hoarse sound
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poem by Gert Strydom
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Les morts
En ces heures de soir où sous la brume épaisse
Le ciel voilé s'efface et lentement s'endort,
Je marche recueilli, mais sans vaine tristesse,
Sur la terre pleine de morts.
Je fais sonner mon pas pour qu'encore ils l'entendent
Et qu'ils songent, en leur sommeil morne et secret,
A ceux dont la ferveur et la force plus grandes
Refont le monde qu'ils ont fait.
lis ne demandent pas qu'une douleur oisive
Se traîne avec des pleurs autour de leurs cercueils.
Ils comprennent la part que l'oeuvre successive
Fait à la joie et à l'orgueil.
Leur esprit est en nous, mais non pas pour nous nuire
Et nous pousser, à contre-jour, comme à tâtons.
Leur voix est douce encor alors qu'on l'entend bruire
Mais que c'est nous, nous qui chantons.
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poem by Emile Verhaeren
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Je t'écris ô mon Lou
Je t'écris ô mon Lou de la hutte en roseaux
Où palpitent d'amour et d'espoir neuf coeurs d'hommes
Les canons font partir leurs obus en monômes
Et j'écoute gémir la forêt sans oiseaux
Il était une fois en Bohême un poète
Qui sanglotait d'amour puis chantait au soleil
Il était autrefois la comtesse Alouette
Qui sut si bien mentir qu'il en perdit la tête
En perdit sa chanson en perdit le sommeil
Un jour elle lui dit Je t'aime ô mon poète
Mais il ne la crut pas et sourit tristement
Puis s'en fut en chantant Tire-lire Alouette
Et se cachait au fond d'un petit bois charmant
Un soir en gazouillant son joli tire-lire
La comtesse Alouette arriva dans le bois
Je t'aime ô mon poète et je viens te le dire
Je t'aime pour toujours Enfin je te revois
Et prends-la pour toujours mon âme qui soupire
Ô cruelle Alouette au coeur dur de vautour
Vous mentîtes encore au poète crédule
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poem by Guillaume Apollinaire
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The Voice Of Love
Scanning the land,
With her soft and alert eyes;
Searching for the 'clawed' ones
Whose thought alone chilled her spine,
With a thorough look at every side
Only after the last vestige of doubt had died;
She called him just like her mother used to,
In her soft and alert voice,
' Come my son, come....'
Protecting him from the unseen danger,
She could not risk being scared;
Because with every step she took she knew,
History would shout 'encore',
For the day when her mother made her run,
But never met her at home,
And all that she remembered of her,
Was her soft and alert voice,
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poem by Kanishk Gupta
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Une statue (4)
Un bloc de marbre où son nom luit sur une plaque.
Ventre riche, mâchoire ardente et menton lourd ;
Haine et terreur murant son gros front lourd
Et poing taillé pour fendre en deux toutes attaques.
Le carrefour, solennisé de palais froids,
D'où ses regards têtus et violents encore
Scrutent quels feux d'éveil bougent dans telle aurore,
Comme sa volonté, se carre en angles droits.
Il fut celui de l'heure et des hasards bizarres,
Mais textuel, sitôt qu'il tint la force en main
Et qu'il put étouffer dans hier le lendemain
Déjà sonore et plein de terribles fanfares.
Sa colère fit loi durant ces jours vantés,
Où toutes voix montaient vers ses panégyriques,
Où son rêve d'Etat strict et géométrique
Tranquillisait l'aboi plaintif des lâchetés.
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poem by Emile Verhaeren
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Matter is Music. The Atoms Sing.
Matter is music. The atoms sing. A frog
leaps into the water and strings a guitar.
Tree rings like odes in the heartwood of the apple.
The rain breaks like tears into tiny harps.
A gust of stars, a lyric of dust wheeling
into galaxies like symphonies in hydrogen alpha.
And the light, too, playing the flowers
like the stops of a flute, and the leaves
like semi-quavers, and their fruit, like whole notes.
Adagios of colour, bass runs of taste,
and sound the echo of a shape shifting mirror
that touches the light like a lake
touches the moon inseparably playing
on the plectra of its waves like an encore
among lovers mastering each other's bodies
like first violins. Or red-winged blackbirds,
the woodwinds, or the wavelengths of disparate stars
resonating with the eye into lyres, and eagles, and swans.
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poem by Patrick White
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